|
Con
Luis Mariano Carbonell en sus 80
Único,
irrepetible
PEDRO DE LA HOZ
Cejas
arqueadas y dicción santiaguera. Los muchos años
en La Habana no le han quitado el acento de la gente
del Tivolí. Ni el refinamiento de una ciudad que
vio nacer a Emilio Bacardí, Elvira Cape y Pablo
Lafargue. Gesto preciso y memoria secular. La
memoria de la poesía se convierte en su voz en poesía
de la memoria, viva, serpenteante, ávida, reflejo
de los ecos insondables de la fosa de Battle y
erguida como la Gran Piedra desde la que se divisa,
en días claros y transparentes, la costa exánime
de la Jamaica.
 Caballero
y duende, señor y güije, hablador y reflexivo,
rumba y sinfonía, masa coral y música de cámara,
cubano y universal.
Quién
te lo iba a decir, Luis Mariano Carbonell,
estrenando tus 80 años de joven vida como uno de
esos símbolos sin los cuales no se puede explicar
la identidad de tu pueblo. Quién te lo iba a decir.
Me
permito este viaje a la semilla. Te celebran y te
cantan esta semana entre amigos —la más leal,
Esther, que se levanta de sus 90 como un relámpago—
y te obligan a repetir la gracia que todos saben: Esa
negra fuló.
Pasas
en este 2003 por República Dominicana y Puerto
Rico, entre incesantes pregones de tu nombre.
Circula en Santo Domingo el disco Luis Carbonell: la
mulata, ñáñigo al cielo y otros poemas, con
el que el grupo empresarial León Jiménez quiso
conmemorar su centenario. En San Juan te reciben
como al hijo pródigo.
Pero
de los avatares de este año recuerdas, con
particular emoción, tu intervención en la
presentación del libro de los discursos de Hugo Chávez
en la Feria Internacional del Libro de La Habana.
Con Aquiles Nazoa en los labios, el auditorio se
deshizo en risas hasta las lágrimas. "¡Qué
barbaridad, hasta Fidel estaba doblado sobre sí
mismo de tanto reír!"
Solo tú
sabes cuanto empeño has puesto para seguir diciendo
la poesía. El final de los noventa no fue fácil
para la salud. La enfermedad quiso derrumbarte, pero
no pudo. La familia te apoyó como nunca. Leonel dejó
a un lado sus sueños de emperador de la corneta
china y tu cuñada acudió presta para que te
levantaras como ese príncipe que eres.
Ibas
de recital en recital, con los poemas de siempre y
otros que enriquecían el espíritu de quienes te
escuchaban. En el tiempo se fue haciendo evidente
que eras mucho más que el "acuarelista de la
poesía antillana".A los versos del
puertorriqueño Luis Palés Matos, del venezolano
Andrés Eloy Blanco, del dominicano Manuel del
Cabral, del brasileño Jorge de Lima, de los cubanos
Emilio Ballagas y Félix B. Caignet les crecieron
las elegías de Nicolás Guillén, y las narraciones
de Juan José Arreola. Las camisas rumberas pasaron
a ser ornamentos complementarios.
Los
Papines mostraron sus fundamentos cantabiles a base
de tu magisterio. Antes, Los Cañas, contribución
silenciosa al nacimiento de la Nueva Trova. El
maestro de canto nunca dejó de serlo, riguroso,
exigente. Fue lo que Marcelino Arozarena llamó
"pedagogía carbonelliana".
Entretanto
estudiabas cada verso con ojo de investigador: no
solo los secretos de la entonación sino el contexto
y la intención de los autores.
Tu
fidelidad a los tuyos se puso muchas veces a prueba.
En 1959 ya eras protagonista de la cultura cubana.
Ese año José Manuel Valdés Rodríguez te había
calificado: "Luis Carbonell es un ejemplo de
artista inquieto, insatisfecho, deseoso de poner en
juego su aptitud creadora. Por eso le debemos muy
singulares ejemplos de sensibilidad, de
inteligencia, de innovación".
En la
televisión, la radio, la escena teatral y el
cabaret, los cincuenta fueron años de ascendencia y
consolidación. Ya hacia 1952, Alejo Carpentier lo
advertía: "Dice ciertos poemas sobre la música
producida por un grupo de instrumentos de percusión,
haciéndose el iniciador de una técnica dotada de
extraordinaria elocuencia expresiva".
El
otro y el mismo Luis soltaba riendas en su afán
musical, al acompañar a Esther Borja en una de las
más tremendas aventuras de la discografía cubana,
la de poner hasta cuatro voces en la armonización
de los clásicos de la canción insular.
En
1947 esa forma tuya de reinventar la declamación
llegó a Nueva York. Serías uno de los ases de
triunfo de Ernesto Lecuona.
Recién
llegabas a La Habana. En Santiago habías aprendido
los secretos del piano y de la recitación.
Nunca
imaginaste que la fecha de nacimiento, en medio del
carnaval santiaguero, sería algún tiempo después,
signo de rebeldía: 26 de Julio.
Cuando
viniste al mundo, sin tú saberlo, todos, los que
nacimos después, te estábamos esperando.
|
